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Nieve y lienzo mortuorio

Nunca me gustó la nieve en la vida real. Sólo me gusta en la imaginación, si veo películas con trineos. Pero no quiero vivir con ella. Es difícil explicarlo.

Pasé parte de mi niñez y primera juventud en medio de la nieve. Su blancura fantasmal sorprende y deslumbra al principio, su espesor algodonoso ahoga los ruidos. Apenas se oyen los gritos de los niños que juegan con ella. Blancura, silencio, frío.

Luego si no se funde en la ciudad, se vuelve sucia, negra, dura y peligrosa con temperaturas muy bajas como las de mi tierra natal nórdica. En el invierno de 1962-1963, la nieve no despegó durante meses. Ir a pie al trabajo era un problema con peligro de caídas permanentes.

Escuché en privado al gran poeta francés Pierre Emmanuel (fallecido en 1984). Nos recibió a unos pocos alumnos de la Facultad de Letras de Lille. Y nos habló de su rechazo a la nieve en la que veía un símbolo de la muerte. Y sin decirlo a nadie, yo compartía esta idea desde siempre. Blancura, frío, silencio.

A mí me gusta el sol, el calor y el ruido. Como en Madrid, menos hoy día 9 de enero 2009, donde nadie compartió mis siniestras ideas.